铁门外面，走廊尽头。
极轻的脚步声停住了。
秦九渊站在拐角处，手里攥着半截掐灭的烟头。
烟灰洒了一地。
他听到了最后那句话。
那张刀疤纵贯的脸，肌肉一根一根绷紧，绷到颧骨上方的皮肤跳了两下。
白鹰从未在这个男人脸上见过这种东西。
不是愤怒，不是震惊。
是一个三十五岁的老兵，在黑暗中听到某个名字之后，压抑多年从骨子里翻涌出来的恐惧。
秦九渊的嘴唇动了动。
声音低到只有走廊里的回音能勉强捕捉。
“灰鸦……没死？”
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