响，不是骨响，是某种紧扣松开。热沉下去，沉得更稳，像石头落井，井水不溅。
他站在那里，外头的风再刮，棚顶再响，他的呼吸都像贴着地走。
梁瘸子停了拐杖，低声道：“这才像点样子。”
沈烬睁眼，眼白里有血丝。他问：“第一场怎么过？”
梁瘸子没立刻答，反问：“你知道暗劲是什么？”
“劲不外泄，透进去。”沈烬说。
“透进去之后呢？”梁瘸子盯着他，“别给我讲玄的。讲你能做到的。”
沈烬沉默两息，开口：“透进去，先震后断。震的是筋膜，断的是呼吸。”
梁瘸子点头，拐杖在地上“笃”了一下：“记住，第一场不准破皮。皮是规矩。你要破的不是皮，是里面的骨。用寸劲，不用蛮劲。寸劲是针，蛮劲是锤。锤砸下去，皮先烂，规矩先烂，你就先死。”
沈烬把这句话记在心里，像把刀插进鞘。
棚外忽然传来脚步，踏在碎石上，急，硬。有人在喊：“沈烬！验火棚点名！头炉上场！”
梁瘸子眼皮一抬，像早就算到。他把拐杖递过来，拐杖头上绑着那片兽牙。
“带着。”梁瘸子说，“不是护身，是记账。你欠我这口火，活着回来还。”
沈烬接过兽牙，牙尖冰冷。他把牙塞进怀里，贴着心口。
他推门出去，外头的风猛地灌进肺里，像要把他腹里的火刮出来。远处黑市那片黄灯像烂星，鼓点隐隐传来——有人在试拳，有人在试命。
沈烬吸气，三息锁热。
火不晃。
他迈步走向黑市，脚下的泥像咬人，身后的棚像一盏随时会灭的灯。
灯不亮，但他知道：只要火还在，他就还没输。
火绳在腕上轻轻发凉，灰点一闪一灭，像在数他走的步子。沈烬把袖口往下拉了拉，遮住火绳，也遮住那一点冷光。他知道遮不住真正的东西——火契已经钻进骨里，灰袍的眼也已经记住他。
他穿过外环那条狭窄的巷，巷里有人烤鼠，焦油味和肉香混成一团；有人在分盐，手指抖得像怕多拿一粒就被剁；孩子抱着空桶蹲在墙角，桶底敲得“咚咚”，像在催命。
沈烬从他们身边走过去，眼神没停。不是冷血，是他清楚：三场试火之前，他救不了任何人。救不了，就别许诺。许诺了做不到，是另一种杀。
黑市的鼓点更近了，像有人在里面敲他的心脏。
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