是我炼的。”
她顿了顿，目光掠过窗外——药心树影婆娑，枝头最后一簇春花，在风里微微颤着，将落未落。
“是十年间，每一个敢来敲门的人，一勺一勺，添的油。”
小安正立在檐下，仰头望着那树。
风过，一瓣薄粉悄然坠落，停在他摊开的掌心。
他没去接，也没吹走。
只是低头，用指尖，极轻、极慢地，描摹着那花瓣边缘细微的脉络。
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