北平。燕王府承运殿偏殿。
门窗全被木板钉死。长史葛诚跪坐在满地泛黄的账簿中央。左手攥着沾墨的狼毫，右手拨算盘拨得劈啪作响。
啪的一声，最后一颗算盘珠撞在边框上。
葛诚盯着账面上的数字，脸皮乱抽。他抬袖蹭掉额头的汗，双腿发软，瘫进太师椅里。
十万两。赤字。
今年关外大旱，北平地界的田地荒了六成。粮库里的存粮只够燕山卫边军吃三个月。朝廷按例调拨的布匹补给在路上遇了秋汛，毁得七七八八。
别说林易定下的百分之十增长率，把窟窿填上两成都难。
葛诚从桌底拖出个樟木匣子。掀开盖，里面躺着一条三尺白绫。他起身踩上圆凳，把白绫往房梁上一抛，打了个死结。
林易那份杀千刀的考核总纲早就贴满大街小巷。王爷要是完不成指标，得被发配凤阳穿粗布衣裳当保安。主子去巡夜，葛诚这个管账的王府长史回去还得被御史台咬死，横竖躲不过菜市口那一刀，不如在这偏殿里留个全尸。
葛诚把脖子往绳套里一送，双脚蹬开圆凳。
砰。
两扇木门连带门框被人踹开。门板贴着青砖地滑出去，砸翻了青花瓷瓶。
葛诚本就被勒的直翻白眼，这会吓的身子一晃。
一只指甲缝里全是泥垢的手伸过来，攥住那根绷直的白绫使劲一拽。
刺啦一声帛布撕开。葛诚直挺挺摔进账本堆里，捂着脖子咳嗽，鼻涕眼泪糊了一脸。
“本王这口气还没咽，你这老狗赶着去阎王爷那报什么道。”
朱棣跨过门板走进屋。身上那件粗布短打发黑发硬，十几天的馊臭味很大。眼睛里全是红血丝，下巴长满胡茬。
葛诚趴在地上喘气，扯过一本账册举过头顶。
“殿下。北平这地界穷，土里长不出金银。今年这……这劳什子KPI，咱肯定是交不上差了。”
朱棣起脚把账册踢开。纸页散落。
“种地？”朱棣两步走到桌案前，一把扫落桌上的笔洗砚台。“你还指望土里刨食？北平这地界种石头能长出铜板吗。”
他从腰带里抽出那本翻烂了的初级宏观经济学与财富掠夺指南，拍在葛诚脸上。
“睁开你那俩眼看清楚。大明现在的破局点不在地里，在长城外头。”朱棣双手撑着桌面，“滚起来，传本王军令。”
葛诚爬起来，摸起一管秃笔。
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