控制室的空调嗡鸣声像一根绷紧的弦，从没断过。
赵星的嗓子已经哑透了。他盯着执事，指尖在桌沿敲了一下，又一下——像在等一个永远等不到的“我懂了”。
“吊销之后呢？”执事问。语气没变，像钉在墙上的一根钉子。
赵星深吸一口气，把界面切到另一个页面。主屏上弹出一串六位数——临时访问令牌生成界面。时间戳、有效期、授权范围、目标终端——四行空字段，像四道没填的符咒。
“临时令牌。”他说，“不是身份。不是法宝。不是传承。只是一串会过期的验证信息。”
执事的眉毛动了一下。他身后那两名弟子站得很近，呼吸声几乎同步——但其中一人下意识摸向腰间的玉牌，指尖碰到玉面的声音像石子落水。
“令牌？”执事重复这个词，像在嚼一块咽不下的石头，“宗门令牌，可代身份，可证师承，可传法旨。你的令牌，能做什么？”
赵星的手指停在键盘上方。
“开门。”他说，“只能开门。而且只能开指定的门、在指定的时间、做指定的事——不证明你是谁，不证明你师父是谁，不证明你修了什么功法。”
执事没说话。他身后那两名弟子交换了一个眼神——那种眼神赵星见过，在穿越前教外国学生用微信时见过：你说“扫二维码”，对方以为你在施法。
“演示一下。”执事说。
* * *
赵星点开临时令牌生成界面，填了三行字段。
授权范围：外侧访客闸机。
有效期：十分钟。
目标操作：单次通行。
他按下生成键。主屏上跳出一串六位数字，下方附着一个二维码——黑白色块，像被压缩过的符纹。
“这是测试令牌。”赵星说，“别扫这个码——它还没绑定终端，扫了也没用。”
执事盯着二维码看了三秒，然后转向身后那名摸玉牌的弟子：“记下来。”
弟子甲点头，袖口里亮了一下——宗门传讯玉简的光，像萤火虫被压碎在布料下。
赵星张了张嘴，想说“不要用玉简记录二维码”，但执事已经转回来，目光像两把没出鞘的剑。
“令牌会留下因果吗？”
“什么？”
“若有人用此令牌开门，”执事一字一顿，“令牌是否会承接原账号的因果？是否会污染新使用者的权限根基？”
赵星
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