个阴影最浓的角落。
“那里。”他说，“不是箱子。”
赵星顺着他的手指看过去。阴影里，货架的最底层，有一个东西——不是银色的密封箱，不是白色的标准容器，是一个深灰色的金属箱，表面没有标签，没有二维码，没有任何标识。
箱体表面结着一层异常厚的霜。不是均匀的白霜，是那种层层叠叠的、像时间沉淀出来的冰壳，边缘呈波浪状，像被反复融化又冻结过。
终端扫描过去。
屏幕跳出一行字：**未识别物品。编号缺失。温度记录——异常。**
赵星的指尖凉了半截。
“这不是我们运的。”他说。
执事没说话。他的目光落在那个箱子上，瞳孔收缩成针尖。
然后——箱子里面传来一声极轻的敲击。
咚。
像有人用指节敲了敲箱壁。
赵星的后颈汗毛竖了起来。
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