像一根刺卡在我心里。”他指着自己的胸口，“我每次想对她好一点，那根刺就动一下。我说服不了自己，可又不忍心甩了她。她对我太好了——太好了。好到我受不了。”
“所以你就想到了死？”
他点了点头。阳光从窗口移开了些，晨光亮了一瞬，又黯了一瞬。
我沉默了。窗外的白果树上，两只麻雀正叽叽喳喳地争一条虫子。我坐在那把吱呀作响的木椅上，把搪瓷盆踢到墙角，让自己靠得离他近了一点。
“东西哥，你不是说过，男人和女人之间，最重要的是缘分吗？你第一次讲给我的时候，用的是诗句，可眼下，用的是命了。”
他点了点头：“是啊。可缘分这事，最难的地方不在于碰到，而在于碰到了之后，怎么面对彼此的不完美。”他站起来，走到书桌前，把他那管挂了许久的旧箫从墙上取下来。箫穗子上的灰已经被掸干净了，红穗子柔柔地贴在他手背上。他没吹，只是握着它，像握一根拐杖，“千寻姐是完美的，可她不属于我。美媛姐是完美的，可她也不属于我。雨花姐不完美，可她是唯一一个对我说——你不能死的人。”
他把箫放回墙上，转身看着我。长发在晨光里披散着，遮住了半边脸。他的眼神变了——不是昨晚的绝望，不是刚才的刺痛，而是一种疲惫之后、认命之后的平静。
“金娃子，我想通了。我不是完人，凭什么要求别人是完人？她过去被人骗过，瞒着我，那是因为她怕我不要她。可她昨晚大半夜跑来医院，连辫子都没来得及扎好。她攥着我的手说‘你要是死了，我怎么办’。这辈子，除了我奶奶，还没有哪个女人这样在乎过我。”他摘下眼镜，用衣角仔细地擦去镜片上的雾气，又戴上去，“我不能再让她失望了。”
我把裤兜里那三个老鼠药纸袋掏出来，放在他面前。“拿着。留个纪念。等你以后老了，跟孙娃子们讲故事的时候，就说——你爷爷我当年，吃过三包老鼠药，一包是真面粉，两包没拆封。结果阎王爷嫌我没出息，不收我。”
他愣愣地看着那三个皱巴巴的纸袋，伸手接过去。纸袋上的老鼠图案早被他揉皱了，只剩下半个老鼠脑袋。他把纸袋翻过来，看着背面那几行小字——生产日期、保质期、注意事项。
忽然，他笑了。那笑容把眼角的皱纹都挤了出来——不是苦笑，也不是自嘲的笑，而是那种大难不死之后、从胸腔底处迸发出来的笑声。他笑得前仰后合，笑得眼泪都出来了，笑得隔壁寝室的老师推开窗子骂了一句“甄东
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