窗外，暮色四合。远处的马路上传来下班高峰期的车流声，喇叭声此起彼伏。不知谁家在做饭，炒辣椒的味道从窗缝里飘进来，辛辣而熟悉。
他站起来，走到窗前，推开窗户。
春夜的凉风吹进来，带着城市的气息。煤烟、尘土、花草、饭菜。万千普通人生活的气息。
他不知道石家庄的案件会带给他什么。不知道第七个容器是否已经被找到。不知道暗星会的阴影会在何时何地再次出现。
但他知道，从这一刻起，他的生命走上了一条不能回头的路。
每一个案件都会变成一个新的盲盒。每一个盲盒都会增加一分他不能对人言说的重量。他会在这条路上走很久，很久。也许三十五年，也许更长。
直到有一天，他也变成一个老人，在自家的地下室里，摸着一个标着编号的黑色金属箱，回忆起这个改变一切的春天。
林杰关上窗户。
他打开衣柜，取出背包。把换洗的衣服、笔记本、钢笔、手电筒一一装进去。动作有条不紊，像是在准备一个普通的出差。
但他知道，这不是普通的出差。
他系好背包的带子，把它放在床边。然后他从口袋里掏出那张回执，抚平褶皱，放进抽屉最深处。
编号1897。第一个盲盒。
他关上抽屉。
房间里暗了下来。夜色已经笼罩了整个城市。路灯从窗外透进来，在地板上投下一方橘黄色的光斑。
林杰躺在床上，双手交叉放在胸前。
他闭上眼睛。
明天，新的旅程就要开始。
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北京。西城区。灰色建筑。地下三层。
档案室的灯光彻夜不熄。金属货架在冷光下沉默排列，无数个黑色金属箱静静伫立，等待着它们的主人。
1897号箱子已经被放上了货架。它的位置在第47排第3层，夹在1896和1898之间。外表上和其他的箱子没有任何区别。黑色的箱体，白色的编号，沉默地立在金属架上，等待下一个十年、二十年、三十年的到来。
但如果有人打开它，会看到六件物品。
五张照片。一份报告。一本日记。一个打火机。一块碎片。一张拓片。
六件物品，一个真相，一个永远不能对外人讲述的故事。
在箱子的盖板上，用极细的笔迹写着一行小字。那是林杰在封箱前的最后一刻写下的。没有
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