练量。后来他活下来了。“
老人把择好的青菜放进竹筐里，伸手把灶台上的水渍抹了一下。他的动作依然慢，但那种慢里有一种安心的、不急不躁的笃定。
“人能活下来，就很好了。“老人说。
凌烽靠在灶台边沉默了一会儿。窗外传来燕子掠过的风响声，翅膀剪开空气时带出的那一瞬间的呜鸣，短促而轻快。他的目光落在灶台上那只粗瓷碗里——老桂早上切好的白芷片还没收完，薄薄的米黄色药片堆在小碟子里，边缘整齐干净。
他伸手拿起一片白芷放在鼻子下闻了闻。清苦的药香，带着山野的气息。那些年的风雪和铁灰色的营地，如今隔着时间和距离闻起来，和这一片药材的味道一样，都变成了某种可以平静地放在鼻端、闻过之后轻轻放回原处的东西。
“桂生今天种了薄荷，数了七丛。“凌烽说，“他说等长多了要分给邻居们。“
老人笑了一声，声音不重，像干桂叶从指间落进布袋里的响动。“那就分。院子里的东西本来就是越分越多的。“
廊下的铜铃又响了一声。风从灶房的窗缝里挤进来，把灶台上那片白芷的边角吹得微微翘起又落下。凌烽伸手把它轻轻压平，然后转身拿起案板上的旧抹布，把灶台边角的水渍细细地擦了一遍。
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