船家摇橹时，会哼一种极缓极柔极悠长的调子，比太常寺的雅乐好听。
她说她家门口，有条极窄极浅的小河，小时候她蹲在河边的石阶上，把手伸进水里，鱼会来啄她的手指。
阿珩当时趴在书案上，听得眼睛都忘了眨，是什么感觉，清和说不疼，痒痒的，像被羽毛轻轻扫了一下。
她又说江南的秋天有“洞庭秋月”，洞庭湖的月亮是被千顷芦苇托着的，风一吹芦苇就沙沙地响，月亮也跟着碎成无数片银光，像是有人在湖里撒了一把碎银子。
阿珩把这些片段，一帧一帧地在脑海里拼起来。
他想象自己站在乌篷船的船头上，脚下是清清凉凉的河水，两岸是白墙黛瓦的人家，檐角挂着红灯笼，灯笼的光倒映在水里，被船桨搅成一团一团的碎红。
空气里有水草和煮茶混在一起的香气，远处有人在石桥上吹笛子，笛声极清极远极悠扬，被河风裹着在巷子里绕来绕去。
他还想象自己走在江南的稻田边上，那是“稻花香里说丰年，听取蛙声一片”，是一整片稻田里成千上万的蛙，同时叫起来，叫声此起彼伏，把月光都震得发颤。
他甚至想自己站在姑苏城外的枫桥下，夜半时分，寒山寺的钟声，从山上悠悠地传下来，惊起芦苇丛里的野鸭。
“姑苏城外寒山寺，夜半钟声到客船”，顾太傅讲这首诗时，他还不听什么叫客愁，他只记住了那口钟。
忽然，他从这片无边无际的遐想里，回过神来，意识到一个极现实的问题，子玉要去江南了，那他呢？
他低头看着案上那份北境军报，手指在纸页边缘，极轻极慢地摩挲着。
赵桓还在和皇帝讨论沿途州县的接驾规格，没有人注意到他，他在心里飞快地算着一笔账，
从京城到江南，走运河要走将近一个月，到了江南还要在各府之间来回巡视，这一去少说也要好几个月。
他从出生起，从来没有离开过子玉这么久，往年秋猎，子玉不过离开几天，他就觉得比一辈子都长，那若是几个月呢？
子玉走了，紫禁城就成了一座空城，他想象着自己每天傍晚，坐在偏殿的书案前翻着舆图笔记，听见廊下传来脚步声，抬起头，来的话却不是子玉。
没有人会在批折子的间隙，偏过头问他饿不饿，没有人会在深夜里把他蹬掉的被子重新掖好，没有人会在他对着舆图发呆时，忽然开口，说出他想问还没问出口的答案。
他可以一个人在
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