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范宸没动。
“给我看。”
秦岚把信封推过去。
范宸撕开封口，抽出里面的纸。
纸张发黄，边缘有折痕，被反复折叠过。
他一行一行地看。
跳动的字眼：
煤气爆炸——现场发现助燃剂痕迹。
死者呼吸道干净——生前未吸入烟雾。
颈部有扼痕——死后焚尸。
他攥紧了纸，指节发白。
“赵泰河？”
“工地是他的。”
秦岚说，“当年警方定性为煤气爆炸，结案了。但这份报告是师父出的——他说不是意外，是谋杀。”
范宸把报告放回信封，收进口袋。
“你不怕？”
“怕。”
秦岚端起咖啡，喝了一口，又放下。
“我怕死。但我更怕师父白死。”
她站起来，走了。
高跟鞋踩在地板上，声音一下一下，越来越远。
范宸坐在那里，摸着口袋里的半块橡皮擦。
棱角硌手，钝痛。
他低头，看着杯子里的咖啡渍，很久。
傍晚，范宸回到家。
母亲在厨房做饭，油烟机嗡嗡响。
客厅的茶几上，还是那个位置，一碗汤。
温的。
他走过去，端起碗，喝了一口。
咸的。
母亲从厨房探出头，看见他端着碗，愣了一下，然后笑了。
“回来了？”
“嗯。”
“今天案子忙吗？”
“还好。”
母亲没再问，转身继续炒菜。
范宸站在客厅中间，看着她的背影。
旧围裙，花白头发，手上的茧。
他把碗放下，走进卧室，关上门。
床头柜上，师父的旧手册和半块橡皮擦并排摆着。
他拿起橡皮擦，翻过来。
背面也有字：
“宸宸，我们是最好的朋友。”
字迹已经模糊，但他认得。
他把橡皮擦放回原处，躺在床上，闭上眼睛。
脑海里闪过火。
不是解剖台上尸块的火——是二十年前的火。
木门烧得噼里啪啦，玻璃窗后一张小脸
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