马奎一脚踹开了鸿仁堂的木门。
门板撞在墙上，发出巨大的声响，老旧的木板裂开了一道缝，灰尘从门框上簌簌落下，像一阵灰色的雪。
“不许动！”
马奎冲进去的时候，手枪已经端平了，双手握枪，枪口扫过柜台，扫过药架，扫过地面。
空的。
柜台后面没有人，药架上的瓶瓶罐罐安安静静地排着，百年老店特有的中药味弥漫在空气里，苦涩的，浓烈的。
地上有一把竹扫帚倒在那里，像是有人走得匆忙碰倒的。
小赵从左侧绕过柜台，老何堵住了通往后院的帘子。
“后面！”马奎压低声音做了个手势。
三个人成三角队形，穿过柜台，推开后面的棉布帘子，枪口先行。
后院。
也是空的。
地上有一双布鞋，黑色的，千层底，鞋口还是撑开的，鞋里带着脚的温度。
“妈的，”马奎咬牙，咬得太用力了，腮帮子上的肌肉都鼓了起来，“跑了，刚跑的。”
他的目光在院子里快速扫视，左边是一排药柜，堆着各种药材和空箱子，右边是一堵灰砖墙，墙很高，没有门。
正前方，院子角落，有一个铁皮火盆。
火盆里有烟，灰白色的烟，很淡，但还在飘。
马奎三步并作两步走过去，蹲了下来。
灰烬是新鲜的，没有完全冷却，他伸手碰了碰火盆的边缘，铁皮还烫手。
有人刚刚在这里烧过东西，大量的纸张！
马奎用食指和拇指像镊子一样，小心翼翼地扒拉那堆灰烬。
大部分纸张已经烧透了，成了灰黑色的碎片，轻得像蝴蝶翅膀，一碰就散，风一吹就飞。
但有一角，大约两寸见方，被别的纸压在了底下，火没有完全烧到，边缘焦黑了，中间还保留着大半的字迹。
一张送货单的右下角。
纸张被烟熏得发黄，墨迹有些模糊，但还能辨认。
“盘尼西林，十箱，法租界……”
后面是一个签名，或者说签名的一部分，只剩下最后两个字，字体不大，收笔处有一个上挑的小尾巴。
马奎盯着那两个字，瞳孔猛地一缩。
那个笔迹，那个收笔时上挑的习惯！
他在天津站见过无数次，机要室的文件签收单上，经费报销单上，甚至食堂每周一次的伙食签到表
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