他走到窗前，推开了一条缝。
湘江的夜风灌进来，带着水汽和鱼腥气。
他深深吸了一口——
长沙的空气跟贵州的不一样，贵州的空气是干的，带着泥沙的味道；长沙的空气是湿的，像一条看不见的河，把所有东西都泡在里面。
他看着远处湘江方向的渔火，忽然想起了很多事情——
想起小时候在宫里，父皇教他骑马。
他摔下来，膝盖磕破了，父皇没有扶他，只是站在旁边说："自己起来。"
想起十二岁那年，父皇第一次带他上朝。
他站在龙椅旁边，看着满朝文武跪拜，忽然觉得那个声音像海浪，一浪接一浪，永不停歇。
想起那年，在京城，他最后一次骑马出城。
城外的麦田金黄一片，风吹过来，麦浪翻滚，像一片金色的海。
他策马狂奔，马蹄踏碎了麦穗，碎屑飞起来，打在脸上，又痒又疼。
那时候他不知道，那是他最后一次看见京城的麦田。
他把窗户关上了。
回到桌边，拿起那只空杯子，看了看——
杯底还剩一点茶渍，映着窗外透进来的微光，像一只闭着的眼。
他把杯子倒扣在桌面上。
然后转身，走进了更深的黑暗里。
暖阁里，赵好德走出房门的时候，最后看了一眼桌上那叠宝钞——
方才他一张一张捡起来的。
没有人动它。
它就那么搁在桌案角上，整整齐齐，按面额大小叠好——
像一块没人要的墓碑。
赵好德没有拿。
不是不想拿——
是拿不了。
那是湘王殿下的宝钞，潭王殿下扔的，他一个长史，没资格动。
可他捡了。
捡了，叠好了，搁在那里——像是在给这间暖阁里发生的一切，做一个无声的注脚。
有些东西，扔了可以捡回来。
有些东西，碎了就再也粘不上了。
他走出暖阁，回廊上的风灯还在转。
光影在廊柱上画着圈，一圈一圈，像在转经——
又像在画地为牢。
他拄着竹杖，一步一步往回走。
脚步声很慢，很沉，"咚——咚——咚——"，中间夹着竹杖点地的"笃——笃——笃——"。
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