淡淡的阴影。
她的表情很平静,但陈浩能感觉到那平静下面的东西。
“所以你今天演于北蓓,是把自己放进去了。”陈浩说。
“嗯。”陶渱点点头,“我知道那种感觉。
假装坚强,其实心里慌得很。”
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天完全黑了,湖边的灯亮起来。
昏黄的灯光照在水面上,波光粼粼的。
“你写剧本的时候,也会把自己放进去吗?”陶渱问。
“会。”陈浩说,“每个角色都有我的一部分。
马小军有,米兰有,于北蓓也有。”
他看着湖水,“写于北蓓的时候,我想起我小时候认识的一个女孩。
她跟男孩打架,爬树比谁都快。
大家都说她没女孩样,但她不在乎。
后来她搬家了,我再也没见过她。”
“你想她吗?”
“有时候会想。”陈浩说,“想她现在怎么样了,是不是还那么飒。”
他停了一下,“写东西的人其实挺孤独的。
你要钻进每个人的心里,感受他们的喜怒哀乐。
有时候写完了,从故事里出来,会觉得空落落的。”
陶渱看着他。
灯光下,陈浩的侧脸看起来很柔和,但眼神里有一种她没见过的孤独。
那是创作者才有的孤独,与人群隔着一层玻璃的孤独。
她忽然伸出手,轻轻握住了陈浩的手。
陈浩愣了一下,低头看她的手。
她的手不大,手指细细的,握着他的手,很轻,但很坚定。
“我懂。”陶渱说,“虽然我不写东西,但我演戏的时候,也有那种感觉。
钻进角色里,再出来的时候,会分不清自己是谁。”
陈浩的手微微动了动,没有抽开。
他的手很暖,陶渱的手有点凉。
两人就这么坐着,手轻轻握着。
谁也没说话,但好像什么都说了。
湖面吹来一阵风,柳枝轻轻摆动。
远处有蛙鸣,一声一声的。
过了很久,陶渱才松开手。
她的手心出了点汗。
“不早了。”她站起来。
“嗯。”陈浩也站起来。
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陈浩推着自行车,送陶渱回住处。
路上
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