“总编！”他抓住安托万的手臂，激动地指着屏幕，“我发现了一部杰作！一部足以载入文学史的杰作！”
安托万皱眉更深了。
他看了一眼皮埃尔的屏幕，注意到了那个华夏作者的名字。
“一个华夏人写的《巴黎圣母院》？皮埃尔，你是不是工作太累，出现幻觉了？”
“让他去写他的功夫和熊猫吧，巴黎圣母院不是他能驾驭的题材。”
“不！总编！您必须看看！”皮埃尔几乎是在恳求，“请您看第一篇，就看第一篇！如果看完您觉得是垃圾，我立刻卷铺盖走人！”
看到自己最器重的编辑如此失态，安托万的眉毛拧成了一个疙瘩。
他虽然不信，但还是耐着性子，走回自己的办公室，从共享文件中打开了那份稿件。
“我倒要看看，是什么东西让你如此疯狂。”
他嘟囔着，戴上了老花镜。
五分钟后，安托万办公室里端着咖啡杯的手，停在了半空中。
十分钟后，他推开了面前的文件，身体前倾，几乎要把脸贴在屏幕上。
半个小时后，他看完了所有试阅章节，猛地从椅子上站了起来，因为动作太大，椅子向后滑出，撞在了书柜上，发出一声巨响。
“天主！”安托万激动的不行了，，“这不是小说……这是……这是上帝借着一个华夏人的手，写给法兰西的一封情书！”
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