着暗色的脉络,像皮下坏死的血管;地面上那些看似积水的地方,反射的不是天光,而是一张张扭曲的人脸,嘴巴张开,保持着一个永恒的、无声的呐喊。
“走吗?”他问,声音干涩。
苏未央深吸一口气,那口气吸得很深,像是要把未来很长一段时间所需的勇气都储存进肺里。她颈间的初心晶体吊坠微微发烫,贴着皮肤,像一颗微弱但固执的心跳。
“走。”
他们侧身,挤过那道裂缝。
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第一步踏进去时,陆见野的膝盖弯了一下。
不是腿软,是地面本身的质感——脚下不是坚实的路面,而是一层厚厚的、有弹性的物质,踩上去会微微下陷,像踩在某种巨大生物缓慢腐烂的脏器上。那物质是活的,不是生命的活,是记忆的活。他低头,看见自己脚下的这一片是猩红色的,红得浓郁、粘稠,像刚刚凝结的血痂;旁边蔓延着深蓝色的区域,蓝得沉郁,像午夜最深的海沟;再远处是纯粹的漆黑,黑得吸光,仿佛一片小小的夜空坠落在地。
“情绪苔藓,”苏未央蹲下身,但没有触碰,只是悬着手指,隔着一寸距离感知,“事故泄漏的情感在现实中沉淀、固化,然后像菌类一样生长。三年了……它们已经长成了这片土地的皮肤。”
她的指尖掠过猩红苔藓的表面,苔藓立刻起了反应——不是植物性的反应,是记忆性的。苔藓表面泛起涟漪,涟漪中心浮现出一个极短的画面片段:一只拳头,骨节突出,皮肤开裂,狠狠地砸在混凝土墙面上。砰。指骨碎裂的声音没有传出,但那种暴烈的、摧毁一切的愤怒,像无形的拳头砸进苏未央的意识里。
她猛地抽回手,指尖发红,像是被灼伤了。
“猩红是愤怒,”她站起来,甩了甩手,“深蓝是悲伤。漆黑是恐惧。但你看那里——”
她指向一栋半坍塌的建筑外墙。墙面上覆盖着大片的暗紫色苔藓,那种紫色深得发黑,但在昏黄的光线下,边缘泛着病态的光泽,像坏死的瘀血。
“我没见过这种颜色,”她低声说,“可能是混合情绪,也可能是……某种我们未曾命名过的东西。”
他们开始往前走。每一步,脚下的苔藓都会发出声音——不是踩踏的声响,而是一种细微的、连绵的呻吟,像是无数个被压扁的哭声从海绵状的孔隙里被挤压出来。那声音不刺耳,但钻进耳朵后,会在颅腔里低回,久久不散。
街道两旁是时间的坟墓。商店的橱窗玻璃大多碎
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