宋武呼出的白雾在月光下瞬间凝成冰碴，挂在他杂乱的胡茬上。
那个声音突然笑起来，像破风箱在漏气。
“宋爷的信用我们还是相信的，留下皮箱人可以走了。”
三楼垂下的钢丝绳晃了晃，宋武恍惚看见儿子的皮包带，喉结滚动着说不出话。
“我儿子呢，人呢，我要见到他！”
他突然扯开马褂领口，像头濒死的公牛般仰头嘶吼，白发被风吹得倒竖，露出脖颈上狰狞的刀疤。
远处教堂的钟声隐约传来，已是午夜十二点。
“留下钱，你可以走了，”那声音骤然冷下来，带着金属般的脆响。
“我不会再重复，要不然你就等着给儿子收尸吧——对了，钱上面别做手脚，否则......”
话音未落，窗口闪过红光，是狙击镜的反光。
宋武的膝盖猛地一软，险些跪在碎玻璃上。
他盯着皮箱上自己颤抖的倒影，想起师爷临出门前塞给他的追踪器，此刻正发烫般贴在大腿内侧。
“小崽子，你最好活着......”他对着黑洞洞的窗口低语，哈出的白雾遮住了眼底的狠戾。
最终，他咬牙转身，军靴碾碎了脚边的注射器——废墟里散落的针管、锡纸，像极了儿子房间藏着的那些“玩具”。
走出楼群时，他听见身后传来拖拽重物的声响，混着风雪钻进耳朵，比任何威胁都更让他毛骨悚然。
宋武拖着灌了铅的双腿挪进家门，玄关处儿子的滑板还歪在墙角，轮子上沾着未化的雪粒，像极了他此刻冰凉的心脏。
挂钟敲了七下，每一声都砸在他太阳穴上——距离约定的交易时间，已经过去六个小时，这段时间他如坐针毡然而儿子的踪迹皆无。
“王八蛋，不守信用！”
他突然暴喝，手中的龙泉青瓷茶杯砸向墙壁，碎片溅在“忠孝传家”的匾额上，震落半片金漆。
“立刻给我发兵，把那个破楼包围了，老子要挖地三尺！”
马褂上的盘扣崩飞两颗，露出里面泛黄的汗衫，那是儿子小时候用蜡笔在领口画过奥特曼的旧物。
玄武堂的黑色面包车碾过雪地，车灯刺破雾气，像一群红眼的狼。
宋武站在废墟前，看着手下用洛阳铲挖开冻土，铁镐撞击钢筋的声响让他牙酸。
“拆！给老子把楼拆了！”他抓起块转头砸向墙面，砖屑崩进眼里，却浑然不觉。
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