怎么样？”
“打掉了。”屈绍坤说，“电台也砸了，他的人在院里乱成一团。”
“伤亡呢？”
屈绍坤的笑淡了一下。
“去了一千零六十三个。”他说，“回来八百二十一个。”
徐成没有再问。
两个人站在晨光里，谁也没说话。
过了一会儿，徐成才哑着嗓子说了一句：“值了。”
天亮之后，中央军的攻势就缓了。
一整个上午，阵地上只落了零星的炮弹。
“怎么不打了？”有人趴在战壕里问。
“打不动了。”老兵的嘴角咧开，“人家指挥的窝被我们端了，还打个啥？”
李弥那边，天亮时才把部队收拢起来。
他坐在一个临时的帐篷里，军装没换，上面全是泥，眼睛红得吓人。
“伤亡多少？”他问。
“算上昨夜，两个军加起来，伤亡过五千。”赵仲山低声说。
五千。
李弥没有说话。
他把手按在桌上，手指在桌面上慢慢地抠，抠得指甲都泛了白。
他这辈子没打过这么丢人的仗。
两个军，几万号人，被一支游击队挡了两天，最后还让人家摸进指挥部，把电台砸了个稀碎。
“上边怎么说？”他终于开口。
“上边，催得更急了。”赵仲山艰难地说，“何长官发了电报，说再拿不下昆明，让军座自己去南京交代。”
李弥冷笑了一声。
“南京。”他慢慢念了一遍这两个字，“我拿什么去南京？”
他站起来，走到帐篷门口，掀开帘子。
外头的天色灰白，远处昆明城的轮廓在雾气里，模模糊糊。
他忽然想起范弗利特。
前几天传来的消息，说那一位被围在树林里，最后自己把枪塞进了嘴里。
他当时还在心里骂了一句软骨头。
现在他忽然有点明白了：那种被逼到墙角的感觉，真的能把一个人逼到那一步。
“军座。”赵仲山在旁边小声说，“部队收拢得差不多了，是不是，”
“走吧。”李弥把军帽压了压，“往后撤，别回头。”
队伍在黄昏时分开拔。
走的都是小路，怕天上的飞机。
有个士兵走着走着，忽然蹲下去，把枪扔在地上，抱着头哭
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