他盯着这块石头，盯着石头上那些镜像的、扭曲的、从石头里长出来的字，看了足足十息。
然后他明白了。
这不是石头。
是碑。
是另一根铜柱的柱础——一根埋在地下的、倒立的、镜像的铜柱的柱础。这根铜柱指天，那根铜柱指地；这根铜柱量的是地上的北，那根铜柱量的是地下的北；这根铜柱刻着“极西测影，永镇海疆”，那根铜柱刻的，是反的，是倒的，是从地心往上量的、另一套天的尺度。
“公公……”马欢在坑边小声叫。
郑和没应。他伸手，抹去石面上最后一点泥。所有的字都露出来了，连成一句，一句镜像的、倒立的、从地心往天上看的话：
“极东测渊，永覆星天。”
极东测渊。永覆星天。
郑和盯着这八个字，看了很久，直到眼睛发酸，发涩，发疼。然后他抬头，看向坑外。雨幕里的满剌加城，城墙上的红渍还在淌，像永远流不尽的脓血。而在城墙之上，铅灰的天幕下，那根铜柱还在，浑天仪还在转，转出一朵扭曲的莲花，一只空洞的眼。
莲花是佛家的。眼是回回说的“安拉之眼”。可在这石头上，在这倒立的、地心的尺度里，它们成了一回事——都是一套不属于人间的、倒错的、要“覆星天”的法则。
“胡博士。”他听见自己说，声音很哑，像生了锈。
“下官在。”
“这石头上的星图，能复原么？”
“能……能，但需要时间。这星图是倒的，要正过来，得用镜子照，或者……”胡博士顿了顿，“或者，有一张正的原图，对着看。”
正的原图。郑和想起那颗红星，那颗“东帝之瞳”，那颗在君士坦丁堡遮住北辰、然后消失不见的红星。他想起那颗红星划过天空的轨迹，从东到西，一万一千四百里，正好是他们立铜柱的路线。他想起每根铜柱底下，都埋着这样一块黑石头，石头上刻着倒错的星图，倒错的尺度，倒错的法则。
然后他想起施进卿。那个在旧港“剿海盗”的宣慰使，那个给他黑石头、让他埋进铜柱下的“自己人”。
不，不是自己人。
是“那边”的人。
是那个带着星图、带着历法、带着一把要量遍天的尺、从东逃到西、又从西量回来的人，埋下的钉子。
“马欢。”
“在。”
“传令：船队即日启程，回国。”
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