秦烈走到一名受伤的瓦剌士兵面前。
那士兵断了腿，正满脸怨毒地看着他。
秦烈没有拔刀，而是弯下腰，从对方的箭囊里抽出一支羽箭，看了看箭头，自言自语道：“果然，也先给你们换了更好的铁头。”
“伯爷，要杀了吗？”
柳成林走过来，手里的长矛还带着血。
“杀什么杀？送去李老鬼那儿。那老头整天抱怨没活体给他练那个什么缝合术，这现成的材料，别浪费了。”
秦烈拍了拍手上的土，转头看向柳成林，“成林，派几个人去马家村，把那些乡亲的遗骸接回来，厚葬。”
说到这里，秦烈的神色才重新沉了下来。
“记住，他们不是死于鞑子的刀。他们是死在大明那些只会窝里斗的官员手里。这一仗，咱们是给乡亲们报了仇，但宣府的血，还没止住。”
就在守夜营欢呼雀跃时，远处的宣府城头，监军刘永诚正带着一帮文武官员，脸色铁青地看着这一幕。
他们本想看秦烈的笑话，甚至已经准备好了弹劾秦烈“轻率出击、损兵折甲”的折子。
可现在的局面，却像一根刺，卡在他们的嗓子眼里。
“刘公公，这秦烈……真把伯颜帖木儿打跑了？”
一名从五品的钱粮官颤声问道。
刘永诚的手指死死扣住城砖，阴鸷的眼神盯着荒原上那个墨色的背影。
“能打，不见得是好事。”
刘永诚阴测测地说道，“在大明，太能打的人，往往死得比残废还快。去，给京师传信，就说秦烈私自改动战车，动用违禁火药，疑似……有不臣之心。”
而城下的秦烈，似乎察觉到了背后的目光。
他转过身，对着宣府城楼的方向，缓缓举起了手中的火铳，做了一个擦拭的动作。
那个姿态，狂傲、孤绝。
“走，回城吃肘子！”
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